VENTANAS (con perdón)
Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente,
con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres,
con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.
Extraído de "Tabaquería" poema de Fernando Pessoa
Hay puertas que nacieron para ser ventanas....puertas compuestas para paredes descompuestas hechas a retales de lo que va simplemente va sobrando, en la que lo mismo se le incrustan tres o cuatro maderos que se agolpa sobre ella el cemento de la misma masa y es que yo pienso que hay puertas que no nacieron para ser puertas, puertas que siempre en sus deseos mas ocultos quisieron ser simplemente ventanas, y yo me pregunto si aún hay alguien que siga subiendo a esa puerta sin escaleras, a esa puerta sin escalas, a esa alta puerta y la contemplo, sola, triste y miro ese tono verde pistacho casi recién pintado, y obtengo respuestas, si, la suben pero ni siquiera la abren, suben y la pintan, pero ni la cierran, y esa puerta que no quiso ser puerta y quiso ser una ventana no siente como desde ella sigue pasando la vida, no contempla como discurre lo que acontece en su calle y es que esa puerta nació para ser ventana.
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