Y EL INVIERNO NOS ESCOMBRÓ

 

"La alfombra más bonita es la de hojas de otoño".

Mehmet Murat Ildan

Y hoy comienza el inverno, atrás quedan ya los hermosos días otoñales en los que los árboles fueron desalojando de sus ramas a las hojas creando a la vez en ellos poesías llenas de multicolor; aquellas hojas que hoy yacen en el suelo, que crujieron cuando las pisamos, que el viento desplazó creando lluvias de hojas multicolores hoy yacen inertes, olvidadas, acumuladas en rincones solitarios, olvidadas.

Que cruel es el tiempo, que hace que todo se olvida y se transforme en inmediatez, nuestros tiempo, el que vivimos así lo ha transformado, convirtiéndolo en una vorágine de olvido, de prisa, de velocidad por vivirlo todo sin pausa; cruel para los que como yo amamos el otoño y deseamos que esa lentitud de la caída de la hoja transcurra lento, es cierto que guardamos en nuestros corazones  esa quietud de la hoja cayendo del árbol, tocando el suelo que contemplamos, que admiramos y que hoy 21 de diciembre el otoño ya es pasado.

Quizás aún queden hojas en los árboles que se resistan a abandonarlos, yo recuerdo otros inviernos de haberlas visto en algunos rincones profundos de los bosques. "Aprovechemos el otoño antes de que el invierno nos escombre", como decía Benedetti.

Los que os habéis ido deslizando por el árbol de mis fotografías, por las hojas, por sus colores, por esa hoja que el viento se llevó y quedo alojada entre las pequeñas ramas de un espino, tal vez habéis admirado o sentido la pausa, la quietud de ese otoño que se ha ido; ojalá el tiempo no transcurriese tan deprisa para disfrutar más en los otoños.

 Feliz Yule!!!

Carlos

Aprovechemos el otoño

antes de que el invierno nos escombre

entremos a codazos en la franja del sol

y admiremos a los pájaros que emigran

ahora que calienta el corazón

aunque sea de a ratos y de a poco

pensemos y sintamos todavía

con el viejo cariño que nos queda

aprovechemos el otoño

antes de que el futuro se congele

y no haya sitio para la belleza

porque el futuro se nos vuelve escarcha.

Mario Benedetti